fragmento 3

hablar es hablar

Repetimos
lo que hablamos
y entonces
hablamos otra vez y ese
hablar es hablar.

(Richard Brautigan)

ronronea: naia

ojalá

Luz segadora
En todos los segundos
Te puedan borrar.

ronronea: atis

Grizabella

en el musical Cats, en el primer acto, se explica que los gatos poseen tres nombres diferentes: el primero es el nombre que sus dueños le ponen, el segundo es un nombre personal, único e individual, y el tercero es un nombre secreto que no se debe revelar.

pues bien, hoy damos la bienvenida a una nueva gata, cuyo segundo nombre es Grizabella. Grizabella es una gata de edad avanzada, que abandonó la tribu Jélica para explorar el mundo exterior y ahora regresa, vencida, en el ocaso de su vida.

al parecer el personaje está basado en un poema inédito que TS Eliot escribió para sus ahijados, con la intención de incluirlo en Old Possum's Book of Practical Cats, pero que finalmente descartó por considerarlo «demasiado triste para los niños». El poema se titula Rhapsody on a Windy Night (Rapsodia en una noche ventosa):

Half-past one, The street lamp sputtered, The street lamp muttered, The street lamp said, «Regard that woman Who hesitates toward you in the light of the door Which opens on her like a grin. You see the border of her dress Is torn and stained with sand, And you see the corner of her eye Twists like a crooked pin.»

La una y media, el farol rociaba, el farol mascullaba, el farol decía, «Observa a esa mujer que vacila hacia ti en la luz de la puerta que se abre hacia ella como una mueca. Ves que el borde de su vestido está desgarrado y sucio de arena, y ves que el rabillo del ojo se le retuerce como un alfiler torcido.»

la canción que encabeza el post se llama Memory, y es un clásico. En ella Grizabella, rechazada por la tribu a su regreso, recuerda con nostalgia un pasado glorioso y declara su voluntad de iniciar una nueva vida.

ronronea: big cat

la silla roja

Esta noche he visto una película japonesa gótica
y decadente. Traspasó de tal modo los límites de toda
decadencia que yo antes hubiera visto,
que me transformé en un niño que al fin
                        aprende
            que las sombras no siempre son amigas,
            que las casas están poseídas,
            que la gente a veces tiene ideas
            hechas de piel de serpiente que se arrastran
            hacia la inocencia de bebés dormidos.

La película tenía lugar en Tokio
justo antes del terremoto de 1 de septiembre de 1923.
En una casa gótica japonesa un hombre se escondía
en el interior de una enorme y hueca silla roja
mientras una bella
mujer que vestía ropas exóticas hacía el amor
con otros hombres sentada en la silla.
Los hombres no sabían que alguien se escondía
            en el interior de la silla,
sintiendo, espiando cada detalle de su pasión.

Pasó un largo rato de la película
antes de que comprendiese que había un hombre en
el interior de la
            silla.
La película continuó cayendo en una decadencia
tras otra como un arcoiris de perversiones.
No puedo describirlas todas.
Os horrorizaría conocerlas.
La silla roja era sólo el principio.

Allí estaba yo, traspuesto, sentado
con un centenar de hombres japoneses.
Era como si fuéramos el orgasmo
de arañas que follaban en sangre humana
            seca.

(Richard Brautigan)

ronronea: naia

un haiku

efímera flor
lamento metálico
sin su corazón

ronronea: atis

romance del emplazado

El veinticinco de junio
le dijeron a el Amargo:
Ya puedes cortar si gustas
las adelfas de tu patio.
Pinta una cruz en la puerta
y pon tu nombre debajo,
porque cicutas y ortigas
nacerán en tu costado,
y agujas de cal mojada
te morderán los zapatos.
Será de noche, en lo oscuro,
por los montes imantados,
donde los bueyes del agua
beben los juncos soñando.
Pide luces y campanas.
Aprende a cruzar las manos,
y gusta los aires fríos
de metales y peñascos.
Porque dentro de dos meses
yacerás amortajado.

(Lorca, para Emilio Aladrén)

ronronea: naia

sueño de gata

La gata entra en la sala en donde estamos reunidos.

No es de Angora, no es persa
Ni de ninguna raza prestigiosa.
Más bien exhibe en su gastada pelambre
Toda clase de cruces y bastardías.

Pero tiene conciencia de ser gata.
Por tanto
Pasa revista a los presentes,
Nos echa en cara un juicio desdeñoso
Y se larga.

No con la cola entre las patas: erguida
Como penacho o estandarte de guerra.

Altivez, gatidad,
Ni el menor deseo
De congraciarse con nadie.

Duró medio minuto el escrutinio.

Dice la gata a quien entienda su lengua:
Nunca dejes que nadie te desprecie.

(José Emilio Pacheco)


visto en el felino y muy recomendable blog La curiosidad mató al gato

ronronea: naia

de todos los objetos

de todos los objetos, los que más amo
son los usados.
Las vasijas de cobre con abolladuras y bordes aplastados,
los cuchillos y tenedores cuyos mangos de madera
han sido cogidos por muchas manos. Éstas son las formas
que me parecen más nobles. Esas losas en torno a viejas casas,
desgastadas de haber sido pisadas tantas veces,
esas losas entre las que crece la hierba, me parecen
objetos felices.

Impregnados del uso de muchos,
a menudo transformados, han ido perfeccionando sus
formas y se han hecho preciosos
porque han sido apreciados muchas veces.

Me gustan incluso los fragmentos de esculturas
con los brazos cortados. Vivieron
también para mí. Cayeron porque fueron trasladadas;
si las derribaron, fue porque no estaban muy altas.
Las construcciones casi en ruinas
parecen todavía proyectos sin acabar,
grandiosos; sus bellas medidas
pueden ya imaginarse, pero aún necesitan
de nuestra comprensión. Y, además,
ya sirvieron, ya fueron superadas incluso.
Todas estas cosas me hacen feliz.

(Bertolt Brecht, 1932)

ronronea: naia

es cualquier libro discreto

es cualquier libro discreto
(que si cansa, de hablar deja)
un amigo que aconseja
y que reprende en secreto.

(Lope de Vega)

ronronea: claudia

la verdad de la mentira

al lector se le llenaron de pronto los ojos de lágrimas,
y una voz cariñosa le susurró al oído:
¿Por qué lloras, si todo,
en ese libro es de mentira?
Y él respondió:
―Lo sé;
pero lo que yo siento es de verdad.

(Angel González, Nada grave)


ronronea: claudia

el ciruelo

hay en el patio un ciruelo
que no se encuentra menor.
Para que nadie le pise
tiene reja alrededor.

Aunque no puede crecer,
él sueña con ser mayor.
Pero nunca podrá serlo
teniendo tan poco sol.

Duda si será un ciruelo
porque ciruelas no da.
Mas se conoce en la hoja
que es ciruelo de verdad.

(Bertolt Brecht)

ronronea: naia

canción del mariquita

El mariquita se peina
en su peinador de seda.

Los vecinos se sonríen
en sus ventanas postreras.

El mariquita organiza
los bucles de su cabeza.

Por los patios gritan loros,
surtidores y planetas.

El mariquita se adorna
con un jazmín sinvergüenza.

La tarde se pone extraña
de peines y enredaderas.

El escándalo temblaba
rayado como una cebra.

¡Los mariquitas del Sur
cantan en las azoteas!

(Federico García Lorca)

ronronea: naia

las locas (¡cuidado! poema queer)

la artista: Txus García

(Txus es gata honoraria de estos lares, una señora artista, muy admirada en la gatera)

una más que modesta reflexión personal, que pongo al final para no condicionar el disfrute del poema: Lo queer ya está despuntando como una de las vanguardias artísticas de nuestra época. Las vanguardias son la punta de lanza de la sociedad, motor hacia el futuro. Resulta desconcertante como, cuando ya parecía todo inventado y nuestra capacidad de asombro adormecida por la saturación de información, aún hay artistas capaces de tentar nuestros límites, de escandalizarnos y de hacernos reir y pensar.
Se dijo en el siglo XX que el arte murió, pero cuando veo ejemplos como éste, a mí me parece más vivo que nunca (abuelo Genet llora en su tumba)

ronronea: alia

Si dios fuera mujer - Mario Benedetti

(te lo dedico Pru, por las esculturas del final ¡cómo se os echa de menos, a tí y a Marisa!)

ronronea: levina

feliz día de Canarias!!

me extraña mar, que ahora,
al cabo de los años,
me preguntes lo mismo exactamente.

¡el ritmo, mar, el ritmo, el verso, el verso!

me siento, mar, a oírte.
¿Te sentarás tú, mar, para escucharme?

te vas dejando playa, tierra que te ha tenido.

de niño, mar, ¿no sabes?
Yo te pintaba siempre a la acuarela.

¿qué estás pensando, mar de los veraneantes?

nunca morir en bajamar, no, nunca..

a veces, el mar sabe a desconsuelo,
a desesperanzadas nostalgias, a infinita
certidumbre de no poder dejarlo.

y comprobé también que el mar sabía
a desesperación de mujer esperando.

SOL NEGRO

Sol negro.

De una mar, de una mar muerta,
la empujó un mal viento.

Carabela negra,
cargada, hundida de huesos.

Mar negro.

(Rafael Alberti)

ronronea: naia

oscuras sombras

oscuras sombras
por tejados de Madrid
observan ciudad.

este haiku es un detallazo de without, para celebrar el regreso
de las gatas. ¡Gracias guapa!

ronronea: big cat

ausencia

¡Escríbeme qué llevas puesto! ¿Es cálido?
¡Escríbeme en qué duermes! ¿Es también blando?
¡Escríbeme qué aspecto tienes! ¿Sigues siendo la misma?
¡Escríbeme qué echas de menos! ¿Mi brazo?
¡Escríbeme cómo te va! ¿Te respetan?
¡Escríbeme qué andan haciendo! ¿Tienes bastante valor?
¡Escríbeme qué haces tú! ¿Sigues siendo buena?
¡Escríbeme en qué piensas! ¿En mí?
¡La verdad es que sólo tengo preguntas para ti!
¡Y espero con ansiedad la respuesta!
Cuando estás cansada, nada puedo llevarte.
Si pasas hambre, no puedo darte de comer.
Así que estoy como fuera del mundo,
perdida, como si te hubiese olvidado.

(Bertolt Brecht)

ronronea: naia

para mamá gata

madre, llévame a la cama.
Madre, llévame a la cama,
que no me tengo de pie.
Ven, hijo, Dios te bendiga
y no te dejes caer.

No te vayas de mi lado,
cántame el cantar aquél.
Me lo cantaba mi madre;
de mocita lo olvidé,
cuando te apreté a mis pechos
contigo lo recordé.

¿Qué dice el cantar, mi madre,
qué dice el cantar aquél?
No dice, hijo mío, reza,
reza palabras de miel;
reza palabras de ensueño
que nada dicen sin él.

¿Estás aquí, madre mía?
porque no te logro ver..
Estoy aquí, con tu sueño;
duerme, hijo mío, con fe.

(Unamuno)

ronronea: naia

tres rosas blancas

llevo en el alma la divina huella
de tu recuerdo, madre inolvidable;
otras pisadas hay, pero tan bella
ninguna habrá, ni tan imperdurable.
En tu interior un día me tuviste,
y en tu interior me llevas todavía.
Nunca al pensar en ti puedo estar triste,
pues soy tan tuya como tú eres mía.

(Francisco Álvarez Hidalgo)

para ti, Farala. El tiempo se lo lleva todo, todo menos el amor

ronronea: big cat

para adorar lo que he quemado

Hay libros que se leen sentado en una tablilla
ante un pupitre de escolar.
Hay libros que se leen caminando
(también a causa de su tamaño);
unos son para los bosques, otros para otros campos,
Et nobiscum rusticantur, dice Cicerón.
Los hay que leo en diligencia;
Otros acostado en el fondo de los trojes de heno.
Los hay para hacer creer que se tiene un alma;
otros para desesperarla.
Hay algunos en los que se demuestra la existencia de
Dios, otros en los que no se puede llegar a ello.

Hay libros que no se admitirían
sino en las bibliotecas particulares.
Los hay que han sido elogiados
por muchos críticos autorizados.
Hay libros en los que no se trata sino dé apicultura
y que algunos encuentran algo especializados;
otros en los que se trata de tal modo de la naturaleza
que luego no merece la pena pasearse.

Hay libros que desprecian los hombres sabios,
pero que excitan a los niños.

Los hay que se llaman antologías
y en los que se ha puesto todo lo mejor que se ha dicho
sobre no importa qué.
Los hay que desearían haceros amar la vida;
otros después de escribir los cuales el autor se ha
suicidado.
Los hay que son queridos como hermanos
y recogen lo que han sembrado.
Los hay que, cuando se los lee, parecen resplandecer,
llenos de éxtasis, deliciosos de humildad.
Los hay que son queridos como hermanos
más puros que nosotros y que han vivido mejor.
Los hay en extraordinarios caracteres
y que no se comprenden ni siquiera cuando se los ha
estudiado mucho.

Natanael, ¡cuándo habremos quemado todos los libros!

Los hay que no valen cinco centavos,
y otros que valen precios considerables.
Los hay que hablan de reyes y de reinas,
y otros, de personas muy pobres.
Los hay con palabras más dulces
que el rumor de las hojas al mediodía.
Hay un libro que comió Juan en Patmos,
como una rata; yo prefiero las frambuesas.
Eso le llenó de amargura las entrañas
y luego tuvo muchas visiones.

Natanael, ¡cuándo habremos quemado todos los libros!

(André Gide)

ronronea: naia